التوضيح (الذكاء الاصطناعي)
عدت إلى المنزل في فترة ما بعد الظهر الهادئة.
أنزلت الحافلة الركاب في بداية القرية، على بُعد مسافة قصيرة من المنزل، تكفيني لجرّ حقيبتي عبر الطريق الترابي القديم. كان هذا الطريق وعرًا وصخريًا، وعندما تشرق الشمس، يكون مُغبرًا، وعندما تمطر، يكون عميقًا حتى الكاحل. مع ذلك، أحببته. ليس لأنني أحببت الطريق، بل لشعوري بالسير تحت صفوف أشجار الكينا الخضراء على جانبيه، والريح تهب بين أوراقها، وسماع غناء خافت.
عندما كنت طفلاً، كنت أخلع حذائي كل عصر بعد المدرسة، وأحمله بيدي، وأسير حافي القدمين على ذلك الطريق الترابي. كانت الأرض دافئة وناعمة كاللحم البشري، شعور لا يعوضه حتى المال الآن. تحت ظلال أشجار الكينا، كنت أركض كالريح، أسقط وأخدش ركبتي، وأجلس على الأرض لأنظر إلى أعلى الشجرة الشامخة، متسائلاً إن كانت هناك طيور نائمة هناك.
مرّ الوقت كالدخان المنبعث من المطبخ. كبرت، وذهبت إلى مدرسة بعيدة، ثم بقيت في المدينة. ظننتُ أنها إقامة مؤقتة، لكنها أصبحت إقامة طويلة. بدأت الحياة حافلةً بالحافلات، واجتماعاتٍ طويلة، وأيامًا من نسيان ما نأكله. لم تكن ريح المدينة كريح الريف - كانت كالشهيق، لا تحمل رائحة تراب، ولا حفيف أوراق الشجر.
لا أعرف متى بدأت أخشى المدينة. ليس الناس ولا المناظر الطبيعية، بل الفراغ الذي يتسلل إلينا يومًا بعد يوم. هناك ملايين الناس، لكن من السهل الشعور بالوحدة. الغرفة المستأجرة نظيفة، والمكيف بارد، لكن في الليل يسود الهدوء كهدوء الجرة. لا صوت دجاج، ولا صوت نعال تتخبط في الزقاق، ولا صوت من ينادي الأطفال ليعودوا إلى المنزل لتناول العشاء.
تُنسيني المدينة صوتَ الندى المتساقط. أنسى تحية الغرباء كلما التقيتهم في الزقاق. تبدو هذه الأشياء تافهة، لكن عندما تزول، ترتخي قلوب الناس أيضًا كقميصٍ لم يعد يناسبهم.
بعد بضع سنوات، شيّدت البلدية طريقًا إسفلتيًا. كان الطريق مستقيمًا، والسيارات تسير بانسيابية، وكانت الإشارات الضوئية الصفراء تُضاء كل ليلة. لكن أشجار الكينا قُطعت تدريجيًا. وكان السبب المُقدّم هو أن جذور الأشجار كانت تسد الطريق، مما جعله خطرًا على المركبات. لم أستطع الجدال، جلستُ أشاهد كل شجرة تسقط كما لو أن جزءًا من ذاكرتي يُقتلع من جذوره، ولم يسألني أحد إن كان أحدٌ لا يزال يرغب في الاحتفاظ بها.
هذه المرة، عدتُ أدراجي على نفس الطريق. لم يعد هناك تربة، ولا أشجار. لم يبقَ تحت الأسفلت سوى بضعة جذوع جرداء، سوداء كندوب جافة. كانت الرياح مختلفة، لم تعد تفوح منها رائحة الأوراق القديمة، ولم تعد تحمل حفيفها المألوف. ساد هدوء غريب - هدوء ليس سلامًا، بل فراغًا.
توقفتُ عند مكانٍ أتذكر جلوسي فيه. كان هناك جذر أوكالبتوس بارزًا كالكرسي. الآن، اختفى الجذر، لكنني ما زلتُ جالسًا على الرصيف، أنظر إلى المساحة أمامي. تخيلتُ صورة طفلٍ بقدمين متسختين، يحمل كيسًا من القماش، وقلبًا مليئًا بأشياء لا أستطيع تسميتها.
هناك أماكن، حين تتغير، لا تفقد مناظرها فحسب، بل تفقد أيضًا جزءًا من ذكرياتها الجميلة. أفتقد ريح العصر وهي تهب عبر الأشجار، وأفتقد صوت منادي هادئ. أفتقد رائحة التربة الرطبة بعد مطر العصر، وأفتقد أيضًا جسدي الصغير وهو جالس شارد الذهن وأنا على وشك مغادرة مدينتي للذهاب إلى المدرسة.
في طريق عودتي إلى المنزل، التقطتُ ورقة أوكالبتوس جافة تُركت على الشاطئ. صغيرة، منحنية كالقارب. وضعتها في جيبي، لا لأحتفظ بها، بل لأُذكّر نفسي بأن ورقةً واحدةً تكفي أحيانًا للتمسك بالطريق الضائع.
شجرة الكينا
المصدر: https://baolongan.vn/nguoi-que-tham-mui-khuynh-diep-a198978.html
تعليق (0)